Sobre o filme Diário de Sintra, de Paula Gaitán

Uma árvore a ancorar uma cidade no céu e a florir uma ramagem de fotografias. É assim que começa o filme Diário de Sintra, de Paula Gaitán. A partir desta longa seqüência-imagem inicial, o filme nos transporta por uma viagem ao interior de Portugal, da memória e de imagens remotas de um personagem quase lendário do cinema brasileiro. Em sua simplicidade de águas, este passaria por um filme “pessoal”, mas, à medida que essa busca (ou fuga) nos leva para dentro de qualquer coisa que não seja nós mesmos, mas um possível outro na pele da câmera, começamos a perceber que pouco importa quem ou de quem esteja falando. Não é portanto um filme sobre Glauber Rocha, não é um filme sobre Sintra, não é nem mesmo um filme sobre a memória, mas sobre o instante exato em que as coisas no mundo deixam de pertencer a cada um de nós, enquanto indivíduos, e passam a fazer parte de nosso épico de humanidade. Essa é uma memória ainda maior que a memória, que desvela um instante de confusão poética e se revela na contradição, pois que toda proximidade se completa na distância, toda presença, na ausência, toda lembrança, no esquecimento e toda identidade, no anonimato. Glauber não é mais um cineasta, nem um parente da Paula, nem mesmo morou em Sintra, ele se perde em uma memória que não é mais a dele e se deixa diluir na força avassaladora de todo e qualquer outro. Isso é evidente na cena onde se mostram fotos de Glauber a populares de Sintra, questionando se o conhecem. Estas pessoas, tão simples e tão locais, por isso complexas e mundanas, nos deixam entrever uma especial permanência das imagens e das coisas através de algo tão inconstante quanto o tempo. Paula encarna Mnemósine, deusa da memória mãe das musas e é por isso que Diário de Sintra não é um filme documental ou autodocumental. O “documento” tende a fechar. A memória a que nos referimos aqui não se limita enquanto discurso, usado para a permanência institucional do que corresponda a determinado interesse. Estamos falando da memória enquanto abertura e tensão entre lembrança e esquecimento, singularidade e todo, algo difícil de ser precisado conceitualmente. E este filme, enquanto um diário, um “livro dos dias”, da contagem dos sóis que se perdem sem mensuração, de forma que “diário” se refira propriamente ao tempo passado desde o acontecimento em questão e não a uma cronologia, é uma obra que abre para todo e qualquer tempo. Testemunho deste real, dessa tez intangível de memória e pedras, esta projeção nos promove o falecimento de toda verdade pronta relacionada ao que entendemos por presente, passado e, então, futuro, de tal forma que ambos sejam em verdade, indissociáveis e concomitantes, sempre. Paula Gaitán não realiza um filme stricto senso, mas uma obra prima da arquitetura delicada. Estar diante de suas duas horas de projeção é experimentar de forma concreta esse instante mágico que não pode ser dito de outra maneira. Talvez, a cena das nuvens, filmada do avião, nos arrebate pela sua força épica e avassaladora de extrema plasticidade e beleza, mas a árvore que abre e encerra o filme marca a passagem das estações, tranqüila, sem pressa e em silêncio: primeiro o seu florescimento, depois a queda das folhas. A árvore é, antes de tudo, essa semente que esqueceu de que deveria ficar quieta, para nunca precisar lembrar.